del diario de la calle Estafeta,
más que obsesos nos llaman obesos,
los que se autodenominan profetas,
les pudre el alma la falta de besos,
y la envidia a nuestra silueta.
Ellos van clamando al alto cielo,
implorando con su verborrea y canto,
enjugando lágrimas negras en su pañuelo,
faltos de ritmo en su fingido llanto,
sus sueños agrios como un pomelo,
les llenan las noches solitarias de espanto.
Somos los reyes de la insolencia,
nos queremos con nocturnidad y alevosía,
nos amamos con esa decencia,
que nos riega de fantasía,
nuestras miradas se cruzan con inocencia,
si leemos juntos mi poesía.
Por amor subidos a la parra,
gritando al mundo a viva voz,
que a falta de una guitarra,
cantamos juntos y unidos los dos,
que tenemos ganas de farra,
la que habita nuestro corazón,
Desde Girona a Chicago,
sin necesidad de corbata,
nos reímos juntos del amago,
de esa envidia que los mata,
ya que ni encuentran manera ni pago,
para parar una de mis serenatas.
Con el amor en una maleta,
sabiendo lo que se cocía,
los sueños de este poeta,
se bajaron de la estantería,
marcharon contigo de forma discreta,
con alguna que otra falta de ortografía.
Nuestras caricias fueron fusiles,
con balas de mucho amor,
contra los labios hostiles,
mermados de tanta razón,
no hemos participado en desfiles,
ni falta que le hace al corazón.
En amor somos viejos ricos,
no nos va el toque de queda,
todo esto nos ha costado un pico,
pero atrévase el que pueda,
al ritmo de un villancico,
a hacer rodar más la rueda.
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