muerto ha quedado y tendido,
los párpados con su suave aleteo,
tranquilamente se han dormido.
Al ir cayendo el manto oscuro,
la luz brilló en sus pupilas,
morir así, de deseo, ha sido duro,
¿No serás tú la que me fusilas?
Ha trastabillado un poco el reo,
tan negro como un negro pigmeo,
exhaló un último y triste suspiro.
Estando en las puertas de su futuro,
no ha necesitado para nada cianuro,
le ha bastado y sobrado con tu tiro.
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