Batallones de sentimientos habitan los prados,
Entre flores y gotas de rocío como estrellitas,
Los trigales lucen un precioso color oro dorado,
Salpicados por algunas preciosas margaritas.
Los corazones empuñan cortantes bayonetas,
Van a la guerra sin saber muy bien lo que hacen,
Los nervios a flor de piel al toque de cornetas,
Los sueños muertos son los únicos que yacen.
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