Nos volvemos autómatas cual eco,
Y nos repetimos más que el mismo ajo,
Ganamos que nos manden al carajo,
Somos títeres, un simple muñeco.
A veces pienso en un corazón hueco,
la vida trabaja su propio tajo,
y a veces nos falta bastante cuajo
al perdernos por algún recoveco.
Vemos lo importante a toro pasado,
Muchas veces cuando no hay más remedio,
Nos llenamos de triste melancolía.
El valor de lo perdido y añorado,
Lo entendemos llenos de mucho tedio
Cuando no queda más que una hora tardía.
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