He pensado tanto en tu mala poesía,
Que ya no sé si puedo llamarte hermano,
Me toca el papel del samaritano,
Más…¡para un poco esa lengua tan arpía!
No escribirás el Mester de Clerecía,
Tienes un talento algo cotidiano,
Tus esfuerzos de ripios son en vano,
Dan un sarpullido hasta en la sacristía.
No malgastes más tus exiguos trastos,
Pues con ello tú solo te amortajas,
Voceando desde andamios de locura.
Tu paupérrima poesía pinta bastos,
Con ella solo rompes las barajas,
Deja que descanse en su sepultura.
1 comentario:
Menuda guerra te llevas, jajaja
Saludos, Manolo.....
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