Hace mucho que no hablamos de nosotros,
han triunfado los pronombres personales,
parece que nuestra vida la viven otros,
a nada conducen ya los viejos ideales.
Ni tan siquiera los cuerpos se buscan,
un beso es sacrificio de mucho trabajo,
encajando tantos golpes que chamuscan,
mi vida se está yendo cuesta abajo.
Ni tan siquiera tu piel se eriza,
ni tus sentimientos están inflados,
ni quieres morir en mis brazos.
El desamor parece que se eterniza,
los labios del alma están amoratados,
lo que nos queda son bruscos portazos.
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