¡Qué poco nos dura la alegría!
Nos crece el amor desabrido,
Negarlo cara a la galería es tontería,
Mi poesía brota con ironía,
Nuestros días son de poco colorido.
Se consumen los segundos y minutos
Sin atisbo de un mínimo gozo,
Estos estatutos son demasiado enjutos,
Con unos frutos, como tributos hirsutos,
Ecos del llanto, sollozo en un pozo.
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