Y la sinrazón a borbotones,
Reina en pleno siglo veintiuno,
Un Neo – Atila, Rey de los Hunos.
Un descerebrao mentiroso,
Que quiere vender la piel del oso,
Antes, acaso, de haberlo cazado,
Al saber que no tiene más pescado.
Se lleva en su huida hacia adelante,
La siembra del “seny” y el buen talante,
Con cara de perro degollao,
Rey de esfínteres y del mal alobadao.
Miente con descaro, sin sonrojo,
Con su cara redondita de piojo,
Con ser Mesías del pueblo, llena su boca,
A sabiendas que hablando todo lo disloca.
Tira la piedra y esconde la mano,
Cobra sin dar golpe en todo el verano,
Atiza a degüello, haciéndose la víctima,
Adereza todo ello su neurona ínfima.
No hay pan pa tanto chorizo,
Ni pa tanto rizador profesional del rizo,
Ni cárceles para tanto bribón,
Ni amparo para algún que otro Borbón.
Mientras tanto Franco se muere de risa
Al querer revivirlo con tanta prisa…
Y El Valle se convierte, de rebote,
Más que en un símbolo… ¡en un azote!
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