Mientras jugábamos con aquel loro
En el huerto, un servidor y Platero,
Preguntan por el mismo Maestro Armero,
Ansiosos y jadeantes, sin decoro.
Un hombre muy lívido e incoloro,
Es llevado en volandas, lastimero,
En su brazo derecho hay un reguero
De sangre, pero me parece entero.
Desde Huelva llega el olor a marisma,
A brea. Naranjos aterciopelados
Se recortan sobre un rosa esmeralda.
Mi amigo francés con su buen carisma,
Cura la herida con unos vendados,
Cuando el loro entre lilas da la espalda.
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