Sintiendo tus carnes lo que merecen,
Trozos de alma rasgados con tijeras.
Tus notas tan fúnebres resplandecen,
Llenando de tétrica y gris pintura,
El futuro sin mañana que ofrecen.
Futuro sin futuro, ¡mierda pura!
¿Dónde te llevaste a los que vivieron?
¡No me gusta para nada tu usura!
¿Te los llevaste o contigo se fueron?
¿Son ahora buenos cultivadores?
¿De verdad murieron porque nacieron?
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